POESIA SIN TONTERIAS

Suena solemne un ¡tan...tan…! Es la hora de las brujas, en el reloj las agujas marcando las doce están. Almas que afligidas van penando entre llanto y llanto, gimiendo de horror y espanto desparramando un conjuro vuelan sobre el viejo muro que bordea el camposanto. Jesús Angel Bordonaba.

Soplaba el viento, la tarde súbita se disipaba dejando paso a la noche con sus luceros de plata. En el corazón del parque el sauce blanco lloraba castigado por el cierzo que laceraba sus ramas. A través de los cristales de una vetusta ventana, con la mirada perdida, melosa y ensimismada, una niña, seducida por los reflejos de nácar que la blanquecina luna depositaba en su cara, deshojaba margaritas de inconsistente fragancia. El viejo pueblo dormía y la ventisca arreciaba. Las luces, en los hogares tenuemente se apagaban. Jesús Angel Bordonaba.

Ya nieva, ya nieva… gritan los muchachos, repican las viejas. Lucen los tejados penachos de cera junto al humo incierto de las chimeneas. Y en el parque nuevo de la antigua iglesia corretean niños con aire de fiesta. Ya nieva, ya nieva… gritan los muchachos, repican las viejas. Jesús Angel Bordonaba

  Me he sentado en una silla al lado de mi ventana. La ventana es muy pequeña y un tanto desvencijada. Tiene una hoja de madera donde allí mismo descansan un cristal de vidrio viejo, un pestillo y dos bisagras. No tiene marco, ni alfeizar ni maineles ni persiana y a través de ella se observa la vida, que lenta pasa, de una manera distinta, más afable, más humana. A través de ella hoy he visto mujeres con alpargatas que iban riendo a la fuente con cántaros a por agua y a hombres marchar hacia el campo montados en yeguas pardas cantando viejas canciones que te partían el alma y a mozos echando jotas y a viejos con sus gayatas enzarzados en disputas tomando el sol en la plaza. Y a niños medio descalzos jugando al aro y las tabas y tebeos y canicas… ¡Qué pronto la vida pasa…! Se me ha acercado mi hija y le he dicho... ¡mira, anda…! Sonriendo, ha contestado: “No me gusta esa ventana y yo no quiero asomarme, que se ven cosas muy raras. Jesús Angel Bordonaba.

  te como te bebo te toco te beso te miro te digo: "te quiero". Me gusta besarte me gustan tus pechos tus ojos tu risa tu cuerpo tu boca tu sexo. Me gustas todita todita te quiero me gusta morderte perderme en tu cuerpo gritar, arañarte, decir que me muero llegando al orgasmo. ¿Lo digo más veces? Te amo...te amo...te amo y te quiero. Jesús Angel Bordonaba.

  Llora el cielo. Minúsculas gotas de agua fría que ostenta el paisaje aderezan minuto a minuto el silencio brutal de la tarde. Hace frío, la lluvia humedece los recodos perdidos del parque y al momento un recuerdo dormido deshilacha suspiros al aire. Poco a poco la tarde declina y el tiempo se para un instante. ¡ Cuántas veces mis labios heridos volverían de nuevo a besarte…! Jesús Angel Bordonaba

Estoy triste.  La tarde se apaga, el silencio oscurece el paisaje, ya han callado las viejas campanas que lanzaban suspiros al aire. Una brisa apacible acaricia a las lánguidas hojas del sauce y una rosa marchita se posa en las aguas que luce el estanque. Una tenue farola da vida al rincón más oscuro del parque y unas gotas de lluvia suscitan tu recuerdo, que viene a buscarme. Jesús Angel Bordonaba.