POESIA SIN TONTERIAS

Tras el dulce pecoreo libando atractivas flores salpicadas de colores, se oye un dulce revoleo. Con gracioso contoneo y elegancia primorosa, sobre el cáliz  de una rosa, una abejita zumbando se perfila, y aleteando, tímidamente se posa. Jesús Angel Bordonaba

Siempre en la misma estancia, en un rincón sentada, un paño, una toquilla ...siempre la misma mueca, los ojos entreabiertos...la cara ajada, seca y un halo de tristeza exiguo en su mirada. Dos alpargatas rotas, las brasas de un brasero, una silla de anea, las cuentas de un rosario, colgado de su cuello va un viejo escapulario y unas rosas marchitas deslucen un florero. Un ceniciento moño corona su cabeza, en un bastón de enebro apoya la barbilla y espera que la noche traiga un nuevo “mañana”. Sonríe y mira al cielo cargada de tristeza e inmóvil y adherida al respaldo de la silla espera… Así transcurre la vida de la anciana. Jesús Angel Bordonaba

RECOGIMIENTO La tarde estaba lluviosa, melancólica, apagada, y al paisaje ceniciento lanzaba guiños el agua. Las campanas de la iglesia, afligidas, apenadas, tañían tocando a muerto con tristes notas pausadas. La lluvia en los ventanales, llorosa repiqueteaba y cárdenos nubarrones cubrían calles y plazas. Yo, absorto permanecía, triste, junto a la ventana contemplando en los cristales el reflejo de tu cara. Jesús Angel Bordonaba

Vuela la bruja piruja a horcajadas en la escoba. Una colosal joroba en su espalda se dibuja. Sus largos dedos estruja y en las maldades se alegra. ¡Pero...si esa bruja negra que en la escoba va volando y las nubes sorteando... es la bruja de mi suegra... Jesús Angel Bordonaba

Los cuerpos impedidos de niños masacrados se apilan sin concierto en medio del hedor y negros a-vi-o-nes, y piezas de blindados vomitan sangre y fuego, venganza, odio y terror. y gritos, gritos gritos...¡más cuerpos desmembrados! más bombas, más lamentos, más miedo más pavor... más aire adormecido, más nombres olvidados, más lucha, más matanzas, más guerra... más dolor. El mundo mira y mira....y mira hacia otro lado... no sabe...no contesta... contempla sin pudor los cuerpos impedidos de niños masacrados, los gritos y más gritos de niños olvidados que claman sus derechos en medio del horror. Jesús Angel Bordonaba

Fóllame con lascivia y sin premura, fóllame como siempre me has follado. Que tu sexo impúdico y mojado apague en su humedad mi calentura. Cabalga entre mis piernas tu cintura y gimes de placer. De lado a lado recorres en mi lengua y con cuidado, el ígneo padecer que te tortura. En besos impregnados de deseo reduces de tu sexo la embestida provocando en mi cuerpo fiero espasmo. Y asido al cadencioso contoneo que suscita tu fiera sacudida me conduces a puertas de un orgasmo. Jesús Angel Bordonaba.

Cuando yo muera, la tarde se perderá en el ocaso y repicarán campanas con sonido entrecortado tañendo en tono muy lento... melancólico... apagado... lanzando al aire gemidos desde el viejo campanario... Cuando yo muera, el silencio transitará el camposanto y lloriquearán las viejas, y un soliloquio de salmos anegará las gargantas de hombres, mujeres y ancianos, que al cielo alzarán su vista, presos de dolor y llanto. Cuando yo muera, el suspiro de un corazón destrozado bordeará los cipreses recorriendo palmo a palmo las cruces del cementerio... Y volverás muy despacio a la que fue nuestra casa... Y allí quedarás llorando. Jesús Angel Bordonaba