POESIA SIN TONTERIAS

Cuando yo muera, la tarde se perderá en el ocaso y repicarán campanas con sonido entrecortado tañendo en tono muy lento... melancólico... apagado... lanzando al aire gemidos desde el viejo campanario... Cuando yo muera, el silencio transitará el camposanto y lloriquearán las viejas, y un soliloquio de salmos anegará las gargantas de hombres, mujeres y ancianos, que al cielo alzarán su vista, presos de dolor y llanto. Cuando yo muera, el suspiro de un corazón destrozado bordeará los cipreses recorriendo palmo a palmo las cruces del cementerio... Y volverás muy despacio a la que fue nuestra casa... Y allí quedarás llorando. Jesús Angel Bordonaba

Sonrisa vertical y desdentada, glotona tragadora y sugerente, de mordida voraz, mordaz e hiriente de suave y esponjosa dentellada. Carnívora caverna almidonada, guarida de pasión, lúbrica fuente de dicha y de fruición, grato relente, herida prominente y escarpada. Refugio del amor, fiel acomodo de lúdica pasión y de amor fiero que anuncia muerte y que supura vida. No busco en tí el placer, de cualquier modo al mundo anuncio y con ansia espero la dulce percepción de tu mordida. Jesús angel bordonaba

"Esta noche no han pasado" y no....¡No han dejado nada...! He buscado y rebuscado y asomado a la ventana solo he visto allá a lo lejos una luna plateada. Ni rastro  había de Reyes, ni señal de cabalgata... mis dos zapatitos llenos de ilusiones y esperanza permanecían callados al filo de la alborada. Una lágrima he notado que tímida resbalaba dibujando un amplio cerco alrededor de mi cara. Es igual que no viniéseis... Es igual...¡no pasa nada...! Al Cielo le he sonreído y he regresado a mi cama.... Jesús Angel Bordonaba.

Sueña el niño con un tren y un soldadito de plomo, y un caballo de cartón y una pelota, y un trompo... Sueña en la Noche de Reyes, el niño.   Sueña dichoso mientras luce una sonrisa perfilada entre su rostro. Su madre lo mira y llora y  le da un beso sonoro, pues sabe que no habrá tren, ni soldadito de plomo, ni caballo de cartón, ni una pelota, ni un trompo... Que de largo pasarán Los Reyes.  De cualquier modo.... ...quizás al año que viene... ...o quizás tal vez al otro... Jesús Angel Bordonaba

Gemía un triste arpegio en cuerdas de violines al son de una sonata de Schubert, y el salón, permanecía ajado en efluvio de jazmines y aromas de  magnolias, prendidos de  un jarrón. Rosana va ceñida en ricos alamares y finas pedrerías llegadas de ultramar, en hilos plateados de míticos collares y enaguas y jubones y flores de azahar. La distinguida indiana de rostro nacarado mirada ensoñadora...recuerdos de un ayer, deshoja margaritas con porte almidonado y sueña y mira al cielo con especial cuidado y brilla más si cabe su rostro enamorado leyendo apasionada los versos de Gautier. Jesús Angel Bordonaba.

En una angosta buhardilla asoman  recuerdos rotos, vertidos  en viejas fotos, bajo una vela amarilla. La tenue luz de bombilla, una ventana indiscreta y una artesanal  maleta que acoge sueños robados son los testigos callados de la historia de un poeta. Jesús Angel Bordonaba.

He rastreado el desván de la casa de mi abuelo. Es una estancia pequeña llena de cacharros viejos, de trastos y cachivaches apilados sin concierto, escondidos tras el polvo e impregnados de recuerdos. Un caballo de cartón me ha hecho un guiño desde lejos. ¡Cuántas veces lo he montado en mis juegos de pequeño! Una menuda petaca junto a un maletín de cuero... tacitas de porcelana propias de un ajuar de cuento... una vieja bicicleta... un libro de Samaniego... un portarretratos roto... una foto en blanco y negro donde podía leerse a duras penas ¡Te quiero!... También he visto y me he visto reflejado en un espejo, Y mirándome a la cara en mí  he visto a mi abuelo. Y  de pronto  he recordado el duro "tic-tac" del tiempo que pasa sin pausa...y pasa... Y allí he quedado en silencio. Jesús Angel Bordonaba.