POESIA SIN TONTERIAS

Un viejo soñador.  Un sueño roto. El renglón de una absurda poesía. Velero  que encalló en la lejanía de un pérfido burdel sucio  y remoto. Un loco.  El blanco y negro de una foto. Un mester,  trovador de Clerecía. El yerno que cualquier madre querría, piadoso, santurrón, noble y devoto. La nota que embalsama el pentagrama de una bella y radiante partitura. El eco de una historia inacabada. La lágrima que frágil se derrama junto al  filo de un alma noble y pura. El Principio, el Final.  El Todo y Nada. Jesús Angel Bordonaba

En un lugar de nuestra historia, Aldonza, revestida de enaguas y jubones, pertrechada  en idílicas jofainas de alabastro, cerámicas  y  cobre, perdura  tiernamente  en el cortejo del  caballero andante cuyo nombre grabado en oro auspicia Valdepeñas, El Toboso y La Mancha  con Belmonte, Almagro, La Solana, Tomelloso, Socuéllamos, Daimiel y alrededores. Don Alonso Quijano es el amado, un barbero nublado, loco y pobre. Con su vecina La Ancha, Dulcinea vadea  ríos, cruza el  Sur y  el Norte, secarrales, estepas y trigales, monasterios, iglesias,  ríos y ocres altozanos preñados de atalayas donde pétreas y enrevesadas torres aglutinan mesnadas de guerreros que divisan el diáfano horizonte. Amar sin padecer no puede ser, recita la espesura de la noche. A las puertas de un colosal molino cuyas aspas al cielo el miedo imponen se abrazan Don Quijote y Dulcinea, castellanos los dos. ...

Una esquina. Rezonga el bandoneón de un tanguero con aires de Malena. Tenue luz de farola, larga pena desleída al compás de una canción. Un requiebro atormenta el corazón de una piba. A lo lejos aún resuena la música apagada que encadena partituras de piano y acordeón. La noche languidece. Ya la aurora despierta entre el latido de los dejos con que el tango deslumbra en la alborada. En la esquina del barrio alguien llora y se escucha un suspiro, allá a lo lejos, perdido en los albores de la nada. Jesús Angel Bordonaba

CUANDO NO HAY PAN… Una dama acicalaba sus vergüenzas con denuedo y “su cosa”, con el dedo lentamente  enjabonaba.  Con vigor se restregaba allá en su “cueva” de abajo. Terminado ya el trabajo dijo entre el espasmo y gusto:  “Más vale un dedo robusto que un lujurioso colgajo”. Jesús Angel Bordonaba

Asentada en su retrete, una vieja deponía viandas que anoche comía en un peculiar banquete. Al ir a limpiar su ojete dijo en tono triste y quedo entre un bufido y un pedo frunciendo el ceño y la  piel: “Por más que doblo el papel siempre mojo y mancho el dedo”. Jesús Angel Bordonaba

El mundo llora. Es la guerra, y una paloma sin alas escabullendo las balas deambula sobre la Tierra. Llueve en París. Alguien besa el sentir de una mirada, y al despuntar la alborada retumba La Marsellesa. Jesús Angel Bordonaba

Es la clase, y un clarión entre tímido y osado, en la pizarra, azorado, desdibuja un corazón, una inicial y un borrón. Por la ventana entreabierta se ve la plaza desierta. Y en un pupitre sentada una niña enamorada sonríe y sueña despierta. Jesús Angel Bordonaba