POESIA SIN TONTERIAS

Añoro  aquel olor a libro nuevo, la estela de clarión en la pizarra, al viejo profesor hosco y longevo adusto  y pertinaz  en la tabarra del cinco por dos diez y una me llevo. Recuerdo aquel pupitre, el crucifijo a quien todos delante del maestro rogábamos favor, paz y cobijo al calor de un manido padrenuestro cantado entre la  fe y el regocijo. Aún siento aquellos juegos de recreo de aviones de papel, fútbol, canicas, historietas  sacadas del tebeo, el pecado;  pecar junto a las chicas sumidos en un flujo de deseo.   Jesus Angel Bordonaba

   Como rosa de nicho en cementerio y carta en el olvido… como copa, apurada con desgana, de tenebroso vino… como una hoja de  flor de hierbabuena bañada en el rocío… como anciano hurgando en sus  recuerdos, solo y marchito… Como niño perdido en la ciudad desorientado y frío… como toro lanceado en La Vega sumido en el martirio… como espiga que crece macilenta al borde de un camino… como lirio bañado en “chapapote”, solo y marchito… Como pena prendida en la alborada forjada en desatino… como pájaro ahogado en propio canto al que olvidó su trino… como verso que declama el poeta al borde del abismo… así estoy cuando de mi te alejas, solo y marchito. Jesús Angel Bordonaba

No le llega al ombligo la camisa y abulta lo que miden sus tacones. Perita en desamor y sinrazones, experta en el amaño de la visa. Una mueca reporta por sonrisa y en su blusa perfilan dos pezones, y guarda con fervor los corazones, que ha roto, junto al bol de una repisa. Esculpida en el mármol de Carrara, fría y dura, alberga un sentimiento que arriba y justifica el desencanto. No hay mujer que mi amor así amara, sumergiendo mi vida en un lamento, mas qué le voy a hacer… ¡la quiero tanto…! Jesús Angel Bordonaba

El húmedo paisaje…la alameda engalanada en hojas aguamieles… el rítmico plañir de la arboleda… los terrones…las uvas moscateles… Sueña el campo teñido de ambarino salpicando de adioses el barbecho. A lo lejos, dos piedras del camino señalizan el último repecho. La tarde va menguando. El caminante descansa junto al poyo de la ermita y retoma el cayado, sólo, errante. El pueblo está callado…¡ya dormita! El otoño cubierto en ocre manto oye al grillo exhalar su último canto. Jesús Angel Bordonaba

Desentona una corista mientras un viejo indecente y una fulana caliente refocilan  en la pista. Torpe y bebido el pianista desluce una partitura y un friki sin dentadura ebrio de costo y de ron culmina una felación junto al cubo de basura. Jesús Angel Bordonaba.

 Arteria embebida de paz y embrujo  que robas  ensueño a la luz de luna  susurras al viento pasión moruna  y tiñes el pueblo de calma y lujo.  El mar de tu linfa, de grácil  flujo,  dormita en el alba y cual  tierna cuna  arrullas en tu agua, verde aceituna,  augustos destellos que el sol produjo.  El Genio que mora en tu oscuro abismo  inspira su “duende” a los trovadores  y aplaca  el conjuro de mal de amores.  En docto preludio y bello aforismo  retornas  al viento tu agua de flores  y fraguas tu estampa en  hondo lirismo.               Jesús Angel Bordonaba

 Quien pudiera, prendido en la alborada,  evocar del pasado aquél estío,  retomar  tu recuerdo, hacerlo mío,  percibir mi reflejo en tu mirada.  Quien pudiera sentirte enamorada  y adentrarse en las aguas de tu río,  arropar mi calor junto a tu frío,  y gritar  nuestro amor sin decir nada.  Quien pudiera, por siempre, quien pudiera  de la miel de tus labios estar preso.  Ya quisiera, amor mío, ya quisiera  mi velero atracar junto a tu orilla,  adueñarme de aquél tu último beso  y posarlo de nuevo en tu mejilla. Jesús Angel Bordonaba